El progreso (“El planeta de los simios”, v.e.)

NO HAY DE QUÉ.

Acaba de asaltarnos la noticia:
En el contexto de la hominidad,
las monas hispanas se han puesto de acuerdo para
cepillarse lo que queda del estado del bienestar en este lugar.
¿Lo que queda de?
¡Pero si ni siquiera había llegado!
Al menos, yo nunca he notado ningún estado de bienestar.
Y le aseguro que mis dientes, aún menos.

En todo partido alternante hay un monaguillo solapado.
Por si no hay bastante con lo que un cura roba y rata para su Iglesia,
nuestro gobierno monaguillo pasa el cepillo y lo remata.
De financiar a alguien con la caja pública,
será a lo que el par cajeante reconoce como su santa madre iglesia.
Su cocinera.
La Constitución pasa a ser un amparo desoído para ser
nada más un parapeto ávido de toda leche.
Y de la cadena ser.
Ordenanzas y ordeños amagan la próxima acometida.
Debidamente coreados por ecirco mediático.
De la tragedia a la parodia.
A la parida.
Lenta, repetida, no corregida incursión invertida en la Historia de los pueblos.
Más toros. Más corridas.
Que todo lo demás sea anatema.
Chin, pon: con la Iglesia nos vamos de excursión.
Los Padres de la Constitución, pensarán:
Es como haber parido a un alien
o a tu propia abuela virulenta.
¿Virulenta? Por lo de virus, vale.
Por lo de lenta… todo lo contrario.
Estamos dejando atrás a las momias.
La Edad Moderna ya ni se vislumbra.
Drapeado a la medida y satisfacción del planeta de los simios,
del cuerpo de las leyes, capa y sayo.
¿Ciudadanos, dice?
Olvídese de nomenclaturas arcaicas.
Paisanos avunculados por una bandada depredadora.
Y gracias.

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